Обломовщина  - явление требующие осмысления

Я войду в твой дом хозяйкой —
Доброй, нежною лентяйкой,
Шуткой, утренней прохладой,
Стрижкой, туфлями, помадой,
Щами с мясом, расстегаем,
Кофе чёрным, крепким чаем,
Поцелуем, мини — платьем,
Сексом, нежностью, объятьем,
Шёпотом под звук капели,
Песней, солнышком в апреле,
Светом, радостью, речами,
От судьбы твоей ключами…
Я войду в твой дом любовью
И прилягу к изголовью.

                               Из сети

Отредактировано АРТ 2 (2023-02-19 17:38:42)

Настоящие мужицкие мужики
                     и
                          реальные пацанские пацаны

Жила-была девушка Власть.
Ее лобызали все всласть.
Особенно там – «наверху»,
Которые все на слуху:
Дебилы и бюрократы,
Поддонки и супостаты,
Обманщики, лжедемократы
И прочие дегенераты.
Со временем Власть обнищала.
Обидно, ведь рай обещала!
Исчезли предатели-слуги
Как мухи с навоза, в  испуге.
Но, к счастью, на смену господ
Пришел разъяренный  народ.
Сироточку-Власть приютил,
Согрел, обласкал, накормил.
А всем, кто ее разорял,
Под зад  по заслугам поддал.
… Такая вот быль или сказка.
В которой  знакома развязка!

                                      Бурчак Ворожбянский. "Жила -была девушка власть................."

Отредактировано АРТ 2 (2023-03-01 18:21:06)

Серебряная Рыбка или загадать так, что потом и умереть можно было

Старик опустил кулак с зажатой в нем рыбкой в воду и медленно развел пальцы. Та с секунду постояла неподвижно, не осознавая еще так неожиданно обретенной свободы, потом очнулась и юркнула в глубину, махнув на прощанье хвостом.
Чайка, разочарованно пискнув, взлетела, тяжело махая крыльями, и направилась в более прибыльные места.
Старик посидел еще, неподвижно глядя перед собой. Потом вздохнул и стал надевать привязанную к камню петлю. Затянул ее потуже, крутя шеей, как будто повязывая галстук, затем встал посреди качающейся лодки, прижимая к груди мокрый булыжник. Огляделся вокруг - на небе облачка, ласточки летают, лягушки под берегом квакают, - поклонился последний раз закатному солнышку...
- Ты что ж это, старик, удумал-то, а? - раздался вдруг откуда-то тоненький голосок.
Старик то неожиданности чуть не выронил свой груз, зашатался, потеряв равновесие, и, едва не выпав за борт, плюхнулся на скамью. Все так же прижимая к груди камень, он стал испуганно озираться - но недалекий берег был пуст.
- Это... кто здесь? - прошептал он осипшим голосом.
- Я. Да ты не на берег, ты на воду смотри.
Старик глянул - и остолбенел: примерно в метре от лодки, прямо из воды торчала маленькая плотвичка, чудесным образом балансируя на хвосте.
Старик протер кулаком глаза и шумно сглотнул, двигая острым кадыком.
- Ты кто? - тихо спросил он, не узнавая собственного голоса.
- Ты же меня только что от смерти спас. Не узнаешь? - пропищала рыбка.
Старик подумал, что он уже, наверное, утопился, и это все происходит с ним на том свете. Но что самоубийц там ждут торчащие из воды говорящие плотвицы - про это он раньше ничего не слыхал.
Рыбка тем временем продолжала:
- Дедушка, ты не сошел с ума, и ты пока на этом свете. И сними ты с себя эту дурацкую веревку, а то она как-то... э... затрудняет диалог.
Старик послушно стянул с шеи петлю.
- Так ты, стало быть, это... как в сказке... волшебная? Золотая рыбка?
- Да нет, я не золотая, я серебряная. Но тоже, вообщем, не без волшебства. - Скромно ответила рыбка. - Трех желаний, правда, не обещаю, но одно - твое. Законное. Загадывай все, что хочешь.
Старик застыл с открытым ртом.
- Только вот какое условие - добавила рыбка - Так как желание это - единственное, ты очень хорошо подумай. И еще: загадывать ты должен для себя. Понимаешь? Ни для жены, ни для детей, ни для свата, ни для брата, ни для кого. Только для себя самого. И, пожалуйста, не надо мелочевки вроде заново отстроенной бани или починенного радиоприемника. Что-нибудь настоящее. Что-нибудь такое, где без волшебства не обойтись. И не торопись, время есть. Я буду здесь, поблизости. Когда надумаешь - свистни. - И она, блеснув на солнце полированным боком, исчезла под водой.

                                                                                       Сергей Степанов. "Серебряная Рыбка Старая Русская Сказка". Отрывок.

Отредактировано АРТ 2 (2023-03-08 11:37:41)

И как  в воду смотрел, мужчина

Два моих деда! Смерть в расцвете лет…
Сюжет, достойный яркой киноленты…
Весит на стенке одного портрет…
Осталась память о другом – легенде…

                                 Ляховски Нелли - "Два деда". Избранное.

Отредактировано АРТ 2 (2023-03-10 15:18:44)

Понедельник

Мишка и Катя наблюдали за тем, как вторая разведывательная капсула всё дальше и дальше удалялась от корабля.

— Мы с тобой вдвоём остались, — сказала Катька. — Ты очень огорчён этим?
— Почему огорчён, — подал плечами Мишка. — Кто-то должен оставаться на звездолёте. — И, почувствовав некоторую неловкость добавил. — Ну, чего ты задираешься, Катька?
— Я не задираюсь, — сказала Катя. — Это ты меня почему-то избегаешь.
— Я к тебе отношусь… как бы это сказать… нормально.
— Вот именно… нормально, — усмехнулась Катя. — Слушай, ты «Воскресенье» Льва Толстого читал?
— Ну, читал.
— А помнишь?
— Помню, конечно. «Воскресенье» я читал два раза и помню хорошо.
— А что написано на 43-й странице, начиная со слов «Как только Катюша входила в комнату?..»

Мишка сосредоточился и тут же совершенно бесстрастно стал продолжать:

— … как только Катюша входила в комнату или даже издалека Нехлюдов видел её белый фартук, так всё для него, как бы освещалось солнцем…

Мишка остановился и сердито посмотрел на Катьку.
Катька засмеялась.

— Это провокация. Вот как это называется, — буркнул Мишка.

                                                                                                                          "Москва - Кассиопея: Отроки во вселенной". Эпизод 20

Девушка прислонилась к стене. Девушка прислонилась к миру. К миру обшарпанных стен и ломанных линий граффити. Граффити - иероглифы  безысходности, магически впечатывают  окружающее пространство в свинцовое сновидение злого Демиурга робота Вершителя Смита. Земля из которой произрастает сон Демиурга засыпана мусорной пылью - злая аллюзия на звёздную россыпь. Хочется взлететь , но роковая  сила притяжения  всегда повёрнута той стороной, на которой изображён ехидный маленький тролль. Вот твоё отражение - смотрись. И только кончики пальцев напоминают о чём - то  давно забытом. О том, кем ты когда -то была.

- Но знай, - обратилась ведьма к русалочке, - что когда твой хвост раздвоится в пару стройных ножек, тебе будет так больно, как-будто тебя пронзят острым мечем. Зато все, кто тебя увидит, скажут, что такой прелестной девушки они еще не встречали! Ты сохранишь свою плавную, скользящую походку - ни одна танцовщица не сравнится с тобой; но помни, что ты будешь ступать как по острым ножам. Вытерпишь все это?
- Да, - сказала русалочка дрожащим голосом, подумав о принце.
- Зачем вы так! - вмешался в разговор сер Эндрю. - Ей будет невыносимо больно каждый раз делая шаг за шагом.
- По другому не получится! Или так, или вообще никак! - начала сердиться ведьма.
- Ну, хоть что-нибудь можно сделать, чтобы русалочке было не так больно.
- Можно, если русалочка будет ступать на землю не всей ступней, а идти на цыпочках, тогда боль будет не так остра.

                                                                                                                                                                                      Русалочка

Рубашка, а может шинель. Акакия Акакиевна Башмачкина бродящая вдоль свинцовой реальности от  туда и до обратно. Маленькая девочка, но уже увешенная погонами, которые как шесток сверчка пришпиливает тебя - бабочку к сфере должного и не должного. Страж сна чётко  определил для тебя твой порядковый номер на рукаве. Не пожелав при этом удачи в бою. Но благословив на вечную молитву обращённую к Нему.

Это молитва - тропарь Понедельнику. Логос Понедельник, который всегда с тобой во всех своих тропосах. Понедельник, который никогда не должен кончится, ибо его временные кванты трансформировались в ноты твоей души. В мелодию танца сухопутной  актинии (Селекционер)  в Его лесу вечного Понедельника. Ты в Его лесу. Ты - скрипка Лиса. Ты - скрип Колеса , вращающего его Сон - Вселенную. Ты то, то и ещё вот то. Всё то, что свинцовыми звёздами обозначено на твоих погонах. Так пой и танцуй, девочка, пой и танцуй и тогда получишь Надежду. Надежду на надежду. Ибо, что ещё можно получить в этом Царстве Зеркал отражающих Зеркала? Только Понедельник. Вечный. Танцуй на цыпочках, девочка, танцуй на цыпочках.

Отредактировано АРТ 2 (2023-03-20 10:17:09)

Кабриолет

Страна, чьё название спаяно из серебра,
Чьё солнце питает йербу на склонах кустистых,
Не дай мне попасться в лассо к неуёмным ветрам,
Позволь настоящей свободой сполна насладиться

                                                           Нью-Эвелин - Аргентина. Отрывок.

Жак – мой старинный друг и партнер в бальных танцах. У него прекрасная пластика.И хотя ему уже пятьдесят, выглядит он замечательно.
Познакомились мы с ним на семинаре по сальсе (латиноамериканские танцы – наша фишка).
Я сама предложила ему встать в пару (его подруга подвернула ногу и он скучал).
С тех пор мы и танцуем вместе.

Он знает, что я :

Люблю запах хорошего мужского парфюма,
Считаю, что мужчина никому ничего не должен, а должен только себе самому.
Единственное требование – в жизни, как и в танце он обязан быть нежным и внимательным к женщине.

В основное время Жак гастролирует с группой по городам и весям, как балетмейстер и импрессарио.Два в одном.
Жак не очень высок, но мускулист.Загар ему очень идет. У него голубые глаза и абсолютно черные волосы. Средиземноморский тип. Женщины его обожают, но он не очень брутален. Он – танцор и этим все сказано.
-Когда твой конкурс?-спросил он наконец. Я ответила.
На том конце покрутили пальцем у виска.
-Ладно. Заеду завтра.

                                                                                                                       Светлана Гавраева - Аргентинское танго

Отредактировано АРТ 2 (2023-03-22 22:34:37)

Маленький, ничем не примечательный человек.... но в этом и есть вся Франция

- А Бунин где?
- А Бунин в Париже

Когда мы говорим, об Александре Сергеевиче Пушкине, как о создателе современного литературного русского языка, то я бы, уважаемый читатель, обратил бы ваше внимание на следующее. Русская литература пред пушкинского периода создавалась в парадигме, которую ей оставил в наследство российский учёный энциклопедист Михайло Васильевич Ломоносов. Вот, что писал об этом сам Александр Сергеевич

«В Ломоносове нет ни чувства, ни воображения, – писал Пушкин в «Путешествии из Москвы в Петербург». – Оды его, писанные по образцу тогдашних немецких стихотворцев, давно уже забытых в самой Германии, утомительны и надуты. Его влияние на словесность было вредное и до сих пор в ней отзывается <…> Изысканность, высокопарность, отвращение от простоты и точности – вот следы, оставленные Ломоносовым.
             
                                                                                                                                                                                                           Александр Пушкин

Александр Сергеевич с младенческих лет в совершенстве владел французским языком. Да, в те времена это не было чем - то таким уж выдающимся, но... Пушкин наделённый большим поэтическим талантом не только в совершенстве овладел формой и содержанием французского литературного дискурса. Но ему удалось ещё нечто большое. Фактически уподобившись персонажу "Старик" из собственной  "Сказки о золотой рыбке", Александр Сергеевич сумел выйти на мета границу непосредственно литературного  дискурса и омывающего его океана французского духа (Нагваля). То есть Александр Сергеевич сумел овладеть всеми тремя сущностями: формой; содержанием и духом Франции. И собственно этот самый дух, эту золотую рыбку Пушкин и заключил в сосуд российской словесности. Что и определило русскую культуру, в первую очередь, как культуру литературы.
Так же Пушкин был первым, кто на просторах Евразии уловил такую фишку, скажем так, большего французского дискурса, как игру, как жонглирование малыми дискурсами, что давало возможность личности выходить за рамки той или иной раз и навсегда установленной идентичности. Причём идентичности установленной даже не самим человеком в процессе своего становления, а через поклонение  культу предков. Заставляющий не только саму личность , но и его  потомков, кристаллизироваться, как муха в янтаре, той или иной застывшей в песках времени парадигмы.
Естественно, что показанная возможность смены идентичности через игру дискурсами вызвало культурный шок в среде российских носителей  немецкого духа, коих в правящем классе было большинство. Но обратной стороной шока был тонкий искус, искус чего - то принципиально нового. Читатели Пушкина, если не увидели воочию, то хотя бы на уровне чувств и ощущений почувствовали свет в конце своего тоналя.  Услышали  гул того океана духа, лежащего за пределами всех концепций и казалось бы раз и навсегда установленных  определений. 

Отредактировано АРТ 2 (2023-03-29 18:18:08)

Мнения африканос тоже важны !

- Я не хотела вас обидеть,- Ольга Андреевна коснулась его плеча, простите, что я засмеялась.
- Нет, пожалуйста, отчего же...
- Не сердитесь на меня, голубчик. Говорите все. Я слушаю вас очень внимательно.

Она даже закрыла глаза. Ее лицо стало точно у спящей. Нежная кожа щеки, тонкий, с горбинкою "ос и чуть-чуть приоткрытые для дыхания губы были совсем рядом, близко и так покойны,- вот взять их в ладони, прижаться поцелуем.
Василий Петрович стиснул челюсти. "Этого еще не хватало! Поцеловать, схватить за плечи, целовать в глаза, в рот, в горлышко... И потом взъерошенным, с кривой улыбочкой, стоять над разрушенной красотой! Утвердить самого себя! Все это бред! Невозможно!"
Упершись кулаками в диван, он поднялся, застегнул сюртук:

- Позвольте откланяться.
- Куда же вы?

Он взглянул на часы:

- У меня заседание. Разрешите зайти как-нибудь в другой раз. Я соберусь с мыслями.

                                                                                                                                                                        Толстой Алексей Николаевич
                                                                                                                                                                                     Милосердия ! Избранное.
     

Пантерой грациозной африканка,
Присев со мною рядом у костра,
Запела песню юная шаманка -
Царица ночи и вождя сестра.

И уносила в древнее сказанье,
Так сладостно звучал её напев...
Весь мир как будто затаил дыханье,
Лишь изредка рычал далЁко лев.

                                            ПЕСНЬ ШАМАНКИ (ИЗ ЦИКЛА АФРИКАНСКИЕ МОТИВЫ). ИЗБРАННОЕ.
                                                                                                                                  Леонидис Жан

Отредактировано АРТ 2 (2023-03-31 11:49:00)

Stories моего сердца

Придумайте сюжет о нежности и лете,
Где смятая трава и запах васильков…
Рассыпанным драже закатятся в столетья
Напрасные слова, напрасная любовь.

                      Напрасные слова — виньетка ложной сути.
                                                                                                                                        Александр Малинин — Напрасные слова. Отрывок.

Моя мечта – стать известным художником. Я всегда любил рисовать, и в моей комнате висят мои лучшие работы. Меня вдохновляют природа, животные и всякие необычные вещи. Мне нравится использовать яркие цвета и экспериментировать с формами.

Я убеждён, что мое художественное творчество может оказать положительное влияние на мир, и это одна из причин, почему я хочу стать художником. Я мечтаю о том, чтобы мои работы были увидены и оценены многими людьми, а я сам смог реализовывать свои творческие идеи.

Я уже начал работать над своей мечтой. Я каждый день рисую, учусь новым техникам и стилям, исследую работы других художников. Я также принимаю участие в конкурсах и выставках, чтобы продемонстрировать свои работы.

Кроме того, я планирую пойти на художественные курсы, где я смогу изучить более продвинутые техники и получить отзывы от опытных художников.

Я знаю, что достичь мечты не так просто, и мне предстоит много труда и усилий, но я готов на это и не сдаюсь. Я верю в свои силы и знаю, что если буду упорно работать, то смогу достичь своей цели.

В заключение, моя мечта – стать известным художником, и я буду работать над этим каждый день, чтобы сделать её реальностью.

                                                                                                                  8 сочинений на тему «Моя мечта» для 5 класса. Вариант № 2

Отредактировано АРТ 2 (2023-04-06 19:11:35)

Olivarius

Дорога ведёт под обрыв,
Где стала трава на колени
И призраки диких олив,
На камни рога положив,
Застыли, как стадо оленей.
Мне странно, что я еще жив
Средь стольких могил и видений.

Я сторож вечерних часов
И серой листвы надо мною.
Осеннее небо мой кров.
Не помню я собственных снов
И слез твоих поздних не стою.
Давно у меня за спиною
В камнях затерялся твой зов.

                        Арсений Тарковский - "Оливы". Избранное.



Несколько лет назад я проводил свой отпуск на Итальянской ривьере.  Маленький отель,   вкусный ужин, теплый вечер, солнце, мимозы, голубое море, синее небо… Редкие забастовки энергетиков, почтовых работников и железнодорожников не портили настроения, даже если случались одновременно. Я гулял в оливковых рощах, сидел под пальмами, ходил по берегу, покупал безделушки, читал книги…
Оливковые рощи были везде. Деревни утопали в зелени их листьев. Однажды я даже видел сбор урожая: мужчины забирались по стволу вверх и сбивали плоды  длинными палками, в то время как женщины и дети собирали падающие оливки в корзины и навьючивали ослов. Странно, что местные оливки не идут в пищу, в отличие от испанских. Их сразу пускают на масло.

За ужином я с трудом сдерживаю смех – по блестящему паркетному полу ресторана ко мне катится, покачивая боками, толстая и сочная оливка. Отставив бокал с вином, я наблюдаю за ее движением. Мой столик стоит отдельно, в дальнем от входа углу.  Траектория, по которой, виляя боками и раскачиваясь,  катится оливка, выглядит странной, но я отношу это на случайность. Синий, почти черный плод подкатывается ко мне и останавливается,  упершись в лакированные чёрные туфли.

Я наклоняюсь и беру оливку в руки, поворачиваясь к сидящей невдалеке девушке лет двадцати, со стола который упала ягода. Кладу трофей рядом с бокалом, подложив белоснежную салфетку.  Девушка смеется и делает извиняющийся жест. Так получилось, что потянувшись за тарталеткой  она нечаянно взмахнула рукой и насаженная на вилку оливка слетела на пол.  Через секунду девушка отводит взгляд и вопросительно смотрит на сидящую рядом мать – дородную, суровую женщину, неодобрительно качающую головой.

Инцидент исчерпан. Я заканчиваю ужин, заворачиваю оливку в салфетку и убираю в карман, предварительно убедившись, что на меня никто не смотрит. Зачем-то несу ее в номер и кладу на журнальный столик между разложенными книгами, компьютером, мобильным телефоном, и газетами.
«Пока сохраню» - думаю про себя. Идти к людям не хочется, поэтому я остаюсь в номере, где кладу ноги на стул и листаю случайно оказавшийся под рукой журнал с огромной статьей про учение Зигмунда Фрейда. Странное совпадение? Включаю компьютер и просматриваю электронную почту. Сосредоточиться на чем-либо не получается. Снова и снова воображение рисует подкатывающуюся к моим ногам оливку. Наверное, это  связанно с моими «комплексами» и «подавленными желаниями», о которых так много пишут в журнале.
За крутящейся на полу оливкой я вижу глаза улыбающейся мне девушки. Веселая, стройная, красивая дочь, и угрюмая мать – английские туристы. Они поселились в отеле несколько часов назад. Погружаясь в сон, я думаю о первой женщине на земле, катнувшей по изумрудно зеленой траве первого в мире сада роковое яблоко своему мужчине.

                                                                                                                                                                                                                               
                                                                                                                                                            Вайс Тони - Оливка. Избранное.

Отредактировано АРТ 2 (2023-04-10 19:46:48)

По весне, словно добрые духи земли
                                                                                                            Городские цветы - Песня

Сонно-вечерняя солнца погасшего.
Тёплая...
Мягкая...
Бело-пушистая...
Всеми цветами объятая запахом.
Глазо-бездонная,
чёрно-ресничная,
линий - Восточная, грация - Запада.
С небом повенчана,
в руки отданная....
Трудно поверить, касаться ладонями.
Мною не пройдена
даль первозданная.
С бездной вселенной и звёзд миллионами...
Губы... согретые тёплым дыханием
шепчут,
что мне ты лишь богом обещана...
Ты моё счастье
и страсть запоздалая...

                                        Бори Борис Рудин - Все женщины похожи на цветы. Избранное.

Шаг в сторону

Шаг в сторону, но не побег. Кларнет, выводящий бесконечную мелодию одиночества. Отраженная кирпичной стеной, она настигает меня спустя годы. Где ты, автор? Был ли ты вообще? Еще одна черта Города — люди. Нет-нет, не все, конечно не все. Но этот кларнетист, почему он играет во дворе, спрятавшись от посторонних взглядов? Наверное, он играет тебе. И в тебе останется немного его души. Потом ты кому-нибудь расскажешь о безумном кларнетисте, до сих пор играющем свою тоскливую песню где-то в твоих каменных недрах.

Шаг назад

Сегодня мы на него посмотрим одним глазом, хорошо? Ты поймешь, почему я болен этим городом. Я не стану показывать тебе витражи Рериха в подъезде на Росси. И про "Масонскую ложу" я тебе просто расскажу, ты поверишь мне на слово. Новую Голландию надо видеть поздней осенью, когда вода пытается ее проглотить, но каждый раз ей это не удается. Но сейчас лето. Нет-нет, белые ночи — только выдумка, это сам Город и выдумал для заезжих романтиков. Просто посмотри сюда — это моя улица. Видишь? Она здоровается. Здравствуй, с возвращением!

Недосказанное

Наверное — кто ушёл, они просто возвращаются. Потом их можно встретить, именно так: уже не догнать, не остановить. Не вспомнить. Только мельком, только намеком, только набрать воздуха в легкие, но не окликнуть — уже некого. А ты прижмешься жестким, выщербленным — но кроваво-красным — кирпичом твоего тела. Надо оторваться от тебя, чтобы вспомнить, что под несмелой кожей серой штукатурки — твоя плоть. Все, кто дети твои, все возвращаются.

                                                                                                                                           Автор: Ambidexter - "Прогулки по городу". Избранное.

Отредактировано АРТ 2 (2023-04-14 21:12:38)

- Kот Василий, где ты был?
- Я мышей ловить ходил...
- Почему же ты в сметане?
- Потому что был в чулане...

                                  Хитрый кот. Избранное.
                                                      Константин Куклин

Отредактировано АРТ 2 (2023-04-17 08:32:48)

Друзья, сказать, что я удивлён - ничего не сказать. Я думал - ну вот вчера. А нет. Оказывается, ну вот и сегодня тоже.

Послание это получив,
предвижу Ваше удивление...,
но чашу мук, до дна, испив,
прошу услышать объяснение!
В сумбуре фраз — не слыть эстетом,
где я — с пороков — гнев взыщу,
а Вас — не тороплю с ответом,
хоть, от него, уже ропщу!

                               Автор: yaminskij  - SMS Онегина Татьяне. Отрывок.

Это конечно, только моё мнение "Обрывки мыслей". Но и вы поймите, мне же надо это как - то понять и как - то осмыслить. Вот я и пытаюсь это осмыслить как -то.

Отредактировано АРТ 2 (2023-04-18 09:13:33)

извини, Гордость

Собираю наши встречи
Наши дни как на нитку
Это так долго
Я пытаюсь позабыть
Но новая попытка колет иголкой
Расставляю все мечты по местам
Крепче нервы, меньше веры
День за днём
Да гори оно огнём
Только мысли все о нём и о нём

Я к нему поднимусь в небо
Я за ним упаду в пропасть
Я за ним — извини, гордость

                                                  Ирина Дубцова — о нём

.....по правилам городской жизни нельзя было обзавестись автомобилем и не обзавестись женой, хотя бы гражданской, ну или на крайняк сговорчивой офисной подругой.

Впрочем, чаще всего в придачу к дорогому автомобилю в качестве дополнительных опций город выделял еще пару-тройку непритязательных спутниц, с которыми можно было поразвлечься в отеле, на горнолыжной базе или в какой-нибудь пригородной сауне для разнообразия. В этой реальности не осталось бы места глупым романтическим переживаниям и воспоминаниям. Они бы остались в туманном прошлом, как того и требовала логика потребления. Город сам решал, какие мечты должны сбываться, а какие нет, и в этом, безусловно, была своя городская мудрость. Каким бы бессердечным и отчужденным ни казался мегаполис, он по-своему заботился о своих обитателях, чтобы в их души не закрадывались чересчур большие и неуместные мечты, и мог в случае чего подсказать, как с помощью развлечений и алкоголя смягчить любые человеческие страдания.

Познал ли он любовь, ту самую любовь, о которой слагают песни, без которой не могут жить, которая доставляет сплошную радость и удовольствия? Наверное, нет, он так и не узнал, что это такое. Но он познал невозможность обретения чистой любви и познал неизбежность страданий, о которых поют куда реже. Он познал жизнь после жизни, и ему казалось даже, что он прошел через все муки ада, не ведая, что это было только начало его безвозвратных потерь. В жизни слишком многое оказывается не тем, чем кажется сначала, и в будущем ему предстояло прожить еще невесть сколько смертей при жизни, когда каждый удар сердца убивает тебя наповал, но ты не умираешь. Нет, ты не можешь умереть, как бы ни молил об этом Господа — удар за ударом, минута за минутой, год за годом, ты живешь, потому что сердце твое терзает любовь, которая сильнее чувств, сильнее смерти, с которой невозможно расстаться.

Но это было где-то впереди, где-то за отполированными до зеркального блеска рельсами, соединявшими горизонт на Западе с горизонтом на Востоке.

                                                                                                                           ДЕНИС КЛЕЩЁВ - София. В поисках мудрости и любви. Отрывок.

Отредактировано АРТ 2 (2023-04-22 11:11:48)