Две женщины в зелёном «Порше»

Конь и труп дракона
Рядом на песке.
В обмороке конный,
Дева в столбняке.

Светел свод полдневный,
Синева нежна.
Кто она? Царевна?
Дочь земли? Княжна?

То в избытке счастья
Слезы в три ручья,
То душа во власти
Сна и забытья.

То возврат здоровья,
То недвижность жил
От потери крови
И упадка сил.

Но сердца их бьются.
То она, то он
Силятся очнуться
И впадают в сон.

Сомкнутые веки.
Выси. Облака.
Воды. Броды. Реки.
Годы и века.

                Стихотворения Юрия Живаго. Стихотворение  № 13 "Сказка"  (Отрывок)
                                                    Поэт: Борис Пастернак

_________________________________________________________________________________________

Вообще-то я очень стеснительная. Я даже зайти в банк за выпиской со счёта готовлюсь три дня с группой поддержки. А когда выхожу оттуда, покупаю себе в награду дорогое шампанское и пирожные, чтобы запить стресс.

Что уж говорить о том, чтобы обратиться к незнакомому миллионеру на «Порше»? Я же не длинноногая юная модель с накачанными губами и стоячей грудью, чтобы он выслушал от меня любую чушь.

Но я не могу упустить такой момент! Такой прекрасный материал!

Скорее всего, больше подобного случая мне в жизни не представится – ну не живу и не тусуюсь я там, где миллионеры на роскошных тачках на каждом углу стоят и ждут, пока одна такая ненормальная писательница подойдет к ним с дурацким вопросом!

У меня только один вариант – выключить мозг и сделать совершенно безумную вещь раньше, чем он успеет включиться обратно.

Надо просто шагнуть из самолёта. А есть ли за спиной парашют – разберёмся по пути!

Ну не съест же он меня?

Максимум пальцем у виска покрутит и свалит.

Так что я вдохнула, выдохнула и направилась к машине, у которой так удачно было открыто окошко водителя. Склонилась к нему и быстро, чтобы жертва, да и я сама, не успели очухаться, затараторила:

– Здравствуйте, извините, у меня к вам один маленький вопрос! – мгновенно сообразив, что сейчас владелец решит, что я денег хочу, продолжила еще шустрее: – Почему у вас именно зелёный «Порше»?

Сидящий за рулём весьма симпатичный мужчина с короткими тёмными волосами и в деловом костюме на несколько мгновений замер, уставившись на меня ничего не выражающим взглядом.

В этот момент мой мозг включился обратно и заорал: «Валим! Валим отсюда! Ты вообще здорова?! Нет, не отвечай, без тебя знаю, что в психдиспансере карточка лежит! Мы же договаривались маскироваться и прикидываться нормальными! Что пошло не так?!»

Чёрт, и правда договаривались…

– А почему вы спрашиваете? – вдруг поинтересовался мужик в «Порше».
– Я писательница. Мне важно знать, почему люди совершают нестандартные поступки и отличаются от стереотипов, – когда я начинаю болтать, мне становится намного легче. Тут я в своей стихии.
– Писательница чего?

Оу, вот он, самый неприятный вопрос…

– Любовных романов… – вздохнула я, заранее зная, как он к этому отнесётся. Нет ничего хуже, чем быть писательницей любовных романов. Даже детективы в мягких обложках, даже литРПГ (*) , даже попаданцы к Сталину почему-то вызывают у народа больше уважения. – Так что из вас я сделаю красивого миллионера на роскошной машине, который влюбится в обыкновенную девушку, а она ему откажет, потому что у него зелёный «порше», и это слишком странно. Видите ли, она большая поклонница идеи «умом надо выделяться» и очень не любит эксцентричных и странных людей. А герой купил именно зелёный автомобиль, потому что… Вот, кстати, об этом я и хотела у вас узнать. Почему зелёный?

Всю эту чушь я сгенерила прямо на ходу. Хотя, почему бы нет? Можно написать и такой роман. Как только узнаю ответ на свой вопрос.

Но мой собеседник почему-то не спешил.

Он даже открыл дверцу машины, поставил ногу на порожек и опёрся на нее локтем.

Задумчиво посмотрел на меня и спросил:

– Почему именно любовные романы?
– Потому что за них платят, – пожала я плечами.
– А если бы деньги не были аргументом? – он склонил голову набок, тщательно рассматривая мою мятую футболку. И бриджи. И даже сандалии, хотя они в этом ансамбле были самым приличным участником и когда-то стоили пять тысяч. – Что бы вы писали?

– Если бы за книги не платили вообще, я бы сейчас писала сюрреалистическую роман-фантасмагорию в жанре магического реализма про психиатрическую клинику, в которой рассказала историю девяти женщин, правнучек ведьм, предавших когда-то своих сестёр, которые должны пройти путь искупления и научить других становиться ведьмами!

На его месте я бы после этого захлопнула дверцу, сорвалась с места и больше никогда не появлялась бы даже в окрестностях нашего района.

А он ничего, держится. Даже улыбается.

– Очень интересно, – говорит. – А почему сейчас не пишете? Хотя бы в свободное время?
– Потому что я набираюсь опыта, – ответила я неожиданно честно. Впрочем, про фантасмагорию тоже было честно. – Вот напишу двадцать любовных романов, прокачаю скилл, тогда и сочту себя достойной.
– Двадцать – это сколько времени займёт? – нахмурился он.
– При моей скорости в шесть романов в год… ещё примерно пару лет.
– Хм… – он смотрел на меня немного задумчиво, будто что-то подсчитывал в уме. – А если я, допустим, дам денег на ваш роман? Столько, сколько бы вы заработали за все написанные за эти два года. И можно будет сразу переходить к ведьмам.
– Всё равно я сначала напишу эти двадцать. Чтобы получить нужный опыт.
– Но, может, хотя бы в другом жанре?
– Это вы планируете откупиться, чтобы я про вас не писала? Я и так не напишу, если не узнаю ответа.

И судя по всему, я его не узнаю. Чем дольше мы болтаем, тем виднее, что секретов он выдавать не намерен.

– Так придумайте ответ! Вы же писательница!

Я скорчила мордочку гоблина.

Тыжежурналист, тыжепсихолог, тыжеписательница. Все про меня всегда знают лучше.

– Так неинтересно, – попыталась объяснить я. – Придумать я могу что угодно, но правда интереснее! Так почему зелёный?
– Если отвечу, я вам больше не буду интересен, – он усмехнулся. – Вы уйдёте писать свой роман, правда?
– Правда, – кивнула я.

Какие ещё варианты?

Нет, ну сначала я дойду до леса и там немножко поору, потому что происходящее – перебор для моей хрупкой психики. А потом да, пойду писать роман.

В любой непонятной ситуации – пиши роман.

– А мне бы не хотелось, чтобы вы уходили. Поэтому я не отвечу… – увидев, как я открываю рот, чтобы вякнуть «тогда до свидания» и пойти выполнять план поорать в лесу, он добавил: – …пока. Пока не отвечу.
– Ну, так неинтересно… – пробормотала я.

Мне стало не просто интересно, а ОЧЕНЬ интересно. А любопытство – такая штука, от которой я могу запросто умереть.

От интоксикации любопытством, да.

                                                                                                                                                    из книги Хаан Ашира - Напиши обо мне роман

______________________________________________________________________________________________________________________________________________________

(*) литРПГ - ЛитRPG, Поджанр фантастической литературы, основанный на субкультуре популярных ролевых компьютерных игр.
Данный жанр описывает как реальность, так и мир компьютерных ролевых игр, вымышленных или реально существующих.

Отредактировано Зорька (2023-11-12 11:35:50)

С чего начинается Родина ? (©)

Слышу, поет Америка, разные песни я слышу:
Поют рабочие, каждый свою песню, сильную и зазывную.
Плотник — свою, измеряя брус или балку,
Каменщик — свою, готовя утром рабочее место или покидая
его ввечеру,
Лодочник-свою, звучащую с его лодки, матросы свою — с
палубы кораблей,
Сапожник поёт, сидя на кожаном табурете, шляпник - стоя
перед шляпной болванкой,
Поет лесоруб, поёт пахарь, направляясь чем свет на поля,
или в полдень, или кончив работу,
А чудесная песня матери, или молодой жены, или девушки
за шитьём или стиркой,—
Каждый поёт своё, присущее только ему,
Днём — дневные песни звучат, а вечером голоса молодых,
крепких парней,
Распевающих хором свои звонкие, бодрые песни.

                                                              Слышу, поёт Америка
                                                                Поэт: Уолт Уитмен

У самого Чёрного моря в пятнадцати минутах ходьбы от берега пожилые люди купили дом. Они недавно вышли на пенсию и решили сполна насладиться благами южного края.

Селение было небольшое. Поэтому невдалеке от него пожилые новосёлы сумели прикупить ещё и небольшой дачный участок. Так что и море, и виноград и овощи… Одним словом – рай! Кто об этом не мечтает?!
Здешний пляж не был благоустроенным (санатории там отсутствовали), но местным жителям это не мешало наслаждаться летом и южным солнцем и благодатной прохладой морской воды.

Дети и внуки этих пожилых людей жили в средней полосе России, где была работа, заработки и остальные реалии «жизни в суете».
Но наступало лето, время отпусков, школьных каникул и… радостные, звонкие голоса сообщали:
- Алло! Деда, бабушка… мы едем к вам!

И разве не радость старикам увидеться со своими родными, которые по-сути являются продолжением их жизни?!
Конечно, радость! И тот факт, что придётся посуетиться, потесниться… всё это – ладно, а как же! Да и сами старики соскучились. А эти звонкие голоса! Для них солнце и море – как свежий чернозём в грядку к растениям. Так что за лето внуки вырастали больше, чем за остальную часть года!
Такая (пусть и слегка шумная летняя пора) воспринималась бы пожилыми родителями с пониманием, если бы речь шла об одном месяце. Ведь, отпускная пора работающих людей короткая, и детям надо было возвращаться. Но вот внуков они оставляли до сентября.

Внешне всем было хорошо! Даже деду, которому надо было пасти ребятишек у моря (не оставишь же их без присмотра?) Заодно и самому поплескаться вместе с ребятишками, позагорать… Хотя, без внуков он нашёл бы, чем заняться. Причём, с большим удовольствием и пользой. На той же дачке, с её земелькой, растениями… А завести пчёлок – так вообще мечта! После обеда было бы неплохо, иной раз, подремать.
Но одно дело – хотелось бы, другое дело – надо. Пока главное – присмотр за внуками.

А бабушка? Разве она, приученная всю жизнь к женским заботам о муже, о детях, о служебных обязанностях пятидневной рабочей недели до выхода на пенсию… разве она теперь не радовалась жизни у Чёрного моря?
Радовалась. Но как-то… негромко. А, правильнее, пожалуй, – некогда ей было радоваться. Ведь все бытовые заботы – малоинтересные, но многочисленные – возлагались на неё детьми, приехавшими отдыхать и радоваться летнему морю. Да и как же по-другому? Она же, а не кто-то другой – хозяйка, кормилица, бабушка.

Вся прошлая жизнь – и в детстве, и в молодости, а тем более, в зрелые годы – приучила её не жаловаться на постоянные трудовые заботы.
Надо! Это – её стезя! К этому мощному требованию она приучена с детства.

Может быть, глубоко вдумываться в жизнь – женщинам не так уж и обязательно? Потому что они постигают мир чувством! Часто с полуслова, с полунамёка.
Вот и понятие «надо» попросту было частью её сути. И она от этого требования не отнекивалась, пока были силы. Но молодость и зрелость прошли, а привычка детей к её ответственному пониманию долга при выполнении житейских обязанностей осталась.

Слава Богу, здоровье пока удерживало на ногах! Но накапливалась усталость. И натянутая жизнью струна без некоторых ноток стона звучать уже не могла.
Обо всём этом в летнее время можно было задуматься разве лишь на минутку перед сном. Но тут наваливалась дневная усталость, и обдумать всё, как следует, не удавалось.

Что несёшь с собою, жизнь, / Без нужды и горя? / С домом, с дачей в склоне лет / У Чёрного моря…

                                                                                                                                                На берегу Чёрного моря (Отрывок)
                                                                                                                                                        Автор: Юрий Анников

Отредактировано Зорька (2023-11-14 14:16:53)

Любовь занесённая

Так не бывает, чтоб двое любили друг друга.
Так не бывает, чтоб песни слагались, как числа.
Мир засыпает, чтоб снова промчаться по кругу.
Я засыпаю в грязи, чтобы снова стать чистым.

Так не бывает, чтоб строили струны и храмы.
Так не бывает, чтоб звёзды ложились в ладошку.
Люди смеются друг другу, чтоб не было драмы.
Я улыбаюсь тебе – да и то – понарошку.

Так не бывает, что стелют соломку на Солнце.
Так не бывает, чтоб осень случилась весною.
Кто-то, уйдя от тебя, за тобою вернётся.
Я не вернусь никогда – я ушёл за собою.

                                                          Так не бывает...(Избранное)
                                                            Автор: Алёша Кравченко

Слишком поздно я поняла, что выбрала не того человека. За что и рассчиталась сполна. Я не сумела подарить тебе ту любовь, которую ты ожидал получить от меня. А я не получила твоей заботы и нежности. В том виде, которые были необходимы мне.

Как будто говорили на разных языках, не понимая друг друга. А не получая нужного, обижались, спорили, доказывали что-то каждый своё. До тех пор, пока не наступило безразличие.
Мне стало всё равно с кем ты и где. Это страшно. Страшно и больно от той пустоты, что поселилась в душе с тех пор. Я как будто умерла внутри, замерзла или оцепенела.

Наверное, для того чтобы создавать видимость того, что мне не больно. Ведь ты видел, что это не так. Поэтому старался меня развести на конфликт. Скорей всего потому, что тебе самому было хреново в тот момент. Не меньше, чем мне. И мы с какой-то тупой настойчивостью делали всё больней и больней друг другу, прекрасно понимая, что от этого становится только хуже. Но остановиться уже не могли. Ни ты, ни я.

Сами разрушили то, что было между нами. Постепенно и целенаправленно шли к этому с самого начала. Не желая слушать друг друга, доказывая своё. По молодости, по глупости. А потом уже стало слишком поздно что-то менять.

Мы повзрослели. В чём-то уже научились избегать болезненных тем, но это не помогло нам стать ближе и родней, к сожалению. Стало настолько невыносимо находиться наедине вдвоём с тобой, что я всячески старалась найти повод заняться какими-то домашними делами, пока ты не укладывался спать. Либо уходил куда-то по делам допоздна. Вот так и жили с тобой всё это время.

Пока сегодня ты не ушёл совсем. Оставив меня в нашей квартире, наполненной воспоминаниями. Ведь мы въехали сюда сразу после свадьбы и прожили с тобой не один год.
«Господи, ну отчего мне так больно сейчас? Мы ведь уже, по сути, чужие люди. Нас ничего не держит вместе. А всё равно болит душа и рвётся так, будто от нее отрывают полоски живьём».

Я не заметила, как присела на скамейку, припорошенную снегом. Наверное, ноги уже не выдержали.

                                                                                                                                                                             Первый снег (Отрывок)
                                                                                                                                                                        Автор: Светлана Татаринова

Отредактировано Зорька (2023-11-15 12:45:08)

Космонавт восточной Сибири

Он был тощим, облезлым, рыжим,
Грязь помоек его покрывала.
Он скитался по ржавым крышам,
А ночами сидел в подвалах.
Он был старым и очень слабым,
А морозы порой жестоки.
У него замерзали лапы,
Точно так же, как стынут ноги.
Но его никогда не грели,
Не ласкали и не кормили.
Потому что его не жалели.
Потому что его не любили.
Потому что выпали зубы.
Потому что в ушах нарывы.
Почему некрасивых не любят.
Кто-то должен любить некрасивых.

                               Поэт: Иосиф Бродский

"Умирало заснеженно и натужно,
                словно мучительная капуста".    
                                                                                            Е. Летов
               
               
          Восточная Сибирь. Минус пятьдесят. Ледяное молчание и белое безмолвие. Ветерок безжалостно гладит уже почти до бесчувствия обожжённое лицо. Тихонько насвистывает: «Спи, спи, спи…» И в самом деле, слипаются припорошённые инеем ресницы. Слезятся то ли от боли, то ли от стужи остекленевшие глаза. Кто-то маленький и нежный внутри тебя съёжился и кричит: «Я не могу так больше!» Но тот, другой, бывалый и удалой, уверенным прапорщиком заставляет, почти приказывает: «Терпи, так надо. Сдохни, но сделай это!» И вправду, становится чуть легче, отмороженней что ли? Почему-то мелькают перед глазами оранжевыми накидками тибетские монахи, победившие внутренним огнём вселенский холод, дразня всполохами сакрального знания и оставляя куском стылого мяса наедине с метафизической морозилкой.

            Непонятно, как и вдыхать этот мглистый коктейль под названием «воздух», от морозной густоты которого забивает чем-то болезненным нос и перехватывает дыхание. Потом, как будто дышать становится легче, но с каждым вздохом ощущаешь, как леденящая смесь воздуха, проваливаясь в бронхи, остужет их. И уже почти с безразличием осознаёшь, как с каждой проглоченной порцией «морожённого», всё больше погружаешься в какое-то призрачное оцепенение, вечным, космическим ужасом, сковавшее всё вокруг и потихоньку добирающееся до ещё пока живого и тёплого тебя.

             Через час-другой начинает клонить в сон, руки неумолимо замерзают в тройных варежках и по спине крадётся вселенский холод, но преодолевая сонливую оцепенелость и пудовую тяжесть одежды, надобно непременно идти вперёд, туда, где спасительное тепло и горячий чай, туда, где ещё теплиться жизнь.

                                                                                                                                                                          Космический холод
                                                                                                                                                                      Автор: Виталий Сирин

Отредактировано Зорька (2023-11-16 10:45:14)

Долорес Гейз

Позавтракать можно в клубе,
А можно и прямо здесь...
Покорный, позорный Гумберт! -
Умри! Ну зачем ты есть?!

Не видишь - я просто бэби,
Детёныш, зовущий мать.
Не надо мне модных кепи
И маечек покупать!

Не надо меня в артистки,
Не надо меня на корт!
Прошу тебя: по-английски
Уйди, упади за борт!

Растай, как в воде таблетка,
Бесследно - исчезни - весь!
"- Ну что ты, Лолита, детка?"
"Я - Долли!! Долорес Гейз!!!

               Стихи о Лолите (Избранное)
                  Автор: Петра Калугина

То есть, уважаемый читатель, продолжая тему, которую мы подняли в ветке "Novels: Серебряная Княжна / Директория "Нептун", добавим её следующим пассажем.

Мужчина, вступающий в отношения с девушкой значительно младше себя. Мужчина, делающий из своей жизни съёмочную площадку для очередного ремейка на тему "Девочка ищет отца", должен осознавать свою глубоко вторичную роль в этой мистерии. Он просто персонаж. Да, может он персонаж играющий роль бога. Но бога понимаемого сугубо в античном смысле. Как бога/богов над которыми также царствует Фатум режиссёра. Помощника этого режиссёра.  Пигмалиона, но с маленькой буквы "п".

Задача мужчины  осознать контуры тех  проекций, которые на него транслируется бессознательным Молодой и Прекрасной. А осознав придать этим контурам объём, звучание и цвет. Задача эта трудна и многопланова. Но так заветная мечта любого настоящего артиста сыграть Гамлета. Да? To be, or not to be. И всё такое. Нет, конечно можно демонстрировать себе и миру, как эдакого неунывающего 25 -летнего молодца в теле 55/65/75/85/95 летнего мужчины.  Просто это будут тогда другие пьесы и другие фильмы. Может тоже по своему интересные. Но несущие в себе решения Аксиомы Марии. Или, перефразируя Арсения Тарковского,  статус своей прожитой жизни, в свой полседний час,  можно смело выразить следующей фразой -  "Я не из тех, кто выбирает сети - когда идёт бессмертье косяком.   

Отредактировано Зорька (2023-11-17 10:59:23)

Задаёшься вопросом - А зачем вообще надо клеить экзистенционально отчуждённые от твоей внутренней Сущности праздничные открытки, да ещё под чьим - то присмотром ? Когда как  ты уже,  от природы, сам по себе, есть большая и праздничная открытка.

Да ещё и с возможностью выбора между Беляночкой и Розочкой.

Отредактировано Зорька (2023-11-18 20:58:10)

NEW YEAR (Избранное)

«Красная плесень»

Новый год прошёл пердольно,
Все осталися довольны,
Тёлки рады до упада,
Погудели очень клёво.

2м. 10 сек.  - Новый Год

Отредактировано Зорька (2023-11-19 21:41:08)

Утро красит нежным светом (©)

Пусть       года      пролетают      незримо,
Но    не    властно   над   памятью  время,
Унося     нас    в    прекрасное    прошлое,
В        наше        славное       поколение!!!

Мы сейчас стали все слишком взрослыми
И      не      делаем       милые     глупости,
Но  с  какой   ностальгией  нам помнятся
Годы     нашей    совдеповской    юности.   

Много    можно      сейчас    рассуждать
Про         эпоху           былого         застоя,
Но     ведь     это     была    наша    жизнь.
Друг, ведь жизнь эта, наша с тобою!

И   так      хочется     вспомнить    сейчас
Хоть   немного   о том,   кем   мы   были.
Что    так     дорого     было     для     нас,
С чем  мы  юность  беспечно прожили!!!

                                                 Поколению 80-х посвящается!!!
                                                   Автор: Владимир Вихляев

1987 год мне запомнился по - преимуществу очередным этапом взросления и обретением собственной личностной идентификации. Пример.

У отца был справочник "Атлас Мира". Толстый такой. Каждая страна была представлена  двумя - тремя, а то и более картами. В том числе карты РСФСР. И вот я взял одну из них. Ту, на которой, говоря современным языком, были представлены: Центральный; Северо - Западный и Поволжский Федеральные Округа. А там границы областей были обозначены тонкими синими пунктирными линиями. И вот я созерцал карту, созерцал. А потом взял красный фломастер и тонкие  синие пунктирные линии превратились в сплошные  жирные красные рубежи. Естественно, что однажды настал момент, когда отец спросил - А кто так размалевал Атлас ?  Он наверное в голове держал вариант, что так младшая сестрёнка поиграла.  Но я не стал прятаться за спину маленькой девочки и ответил на поставленный вопрос прямо.

Я обозначил границы. А что?

Предполагаю, что найдётся читатель, которого заинтересует вопрос, а как я само идентифицировался на меж республиканских границах? Отвечу. Аналогично. Но только это маркирование  шло  уже вторым этапом. И это было уже значительней позднее.

Отредактировано Зорька (2023-11-20 17:51:48)

Давясь обидой или чёрная дыра на путях поиска Богоотцовства

Мама не любит папу.
Папа не любит маму.
Я подрасту, и тоже
любить никого не стану.

Ночью опять ругались.
Думали, я не слышу.
Ветки в окно стучались,
дождик стучал по крыше,
мне было очень страшно.
Я потихоньку плакал.
Не помогала даже
плюшевая собака.
Как-то уснул. Приснилось,
что у нас всё нормально.
Мама опять влюбилась
в папу, а папа в маму.
Мы все втроём гуляли.
Стихли и дождь, и ветер.
Мамочка обнимала
папу, смеялись дети
и щебетали птицы.
Лето, июль в разгаре.

                    Автор: Мальвина Матрасова

Мы разделись, повесили свою одежду в шкафчики, вымыли руки и пошли на обед. Все дети давно сидели за своими столиками и громко звенели ложками. Мы с Мишкой тоже сели за свой стол, и только взялись за ложки как услышали за своей спиной:

– «А рыбий жир!?».

Это нянечка, подошла к нам с бутылочкой, из которой каждому в ложку наливала свой противный «рыбий жир». Как я его не любил! Просто ненавидел! Мне так не нравился его запах! Меня даже тошнило от этого ужасного рыбьего жира.

– «Ну, давайте свои ложки!».

Мишка, молча, подставил ложку, а я со всей силы стиснул зубы, посмотрел на нянечку и замотал головой. Увидев моё перекошенное лицо, снисходительно улыбнувшись, нянечка сказала: «Ну и ладно…», пошла на кухню, унося с собой злосчастную бутылку. Она знала, что я не люблю рыбий жир, и что мне от него будет плохо.

Потом был тихий час. Когда проснулись, разучивали песню про маму, играли с игрушками, а после ужина ждали, когда за нами придут родители.

За мной пришёл папа, потому что мама была на работе. Папа очень спешил, и стал торопить меня: «Скорее одевайся», «Одевай штаны! Рубашку!», «Ну что ты возишься!?»

А потом вдруг говорит: «Если ты быстро оденешься, я дам что-то очень интересное!»

Я так обрадовался! Быстро оделся, папа завязал шнурки моих ботинок, взял меня за руку и мы пошли домой. День к вечеру наладился. Яркое солнце ещё выглядывало из-за сопки, а я шёл и думал: «Что же это папа мне такое приготовил интересное?»

Папа открыл ключом дверь, мы зашли, и я от нетерпения сразу побежал на кухню.

– «Пап, а пап…. Что же ты мне хотел показать?»

Но папа молчал, наверное, он не знал, что мне отвечать. Может быть, у него и вовсе ни чего не было, и всё это он нарочно придумал?

И тут я увидел на столе консервную банку. Я влез на стул, взял банку в руки и стал внимательно её разглядывать. Что это на ней нарисовано? К моему удивлению, на банке, я увидел голову чудовища! У него был один глаз и очень страшная, длинная, белая, борода. Что это?

– «Пап! Вот это? Да? Вот это ты хотел мне показать?»

Папа очень обрадовался, хитро улыбнулся, подошёл ко мне и радостным голосом сказал:

– «Да, да! Ну, конечно!»

Что же мы будем с этим делать, подумал я.

– «Мы что, будем это кушать?»
– «Ну, да!» ответил папа.

Я с недоверием рассматривал страшное чудище на этикетке. Как такое можно есть?

И тут папа взял консервный нож, посмотрел на меня и говорит:

– «Ну что, открываем?»
– «Открываем» тихим, не очень уверенным голосом, ответил я.

Папа воткнул в банку нож, ударил по нему рукой и стал её открывать. Мне было так интересно, и я хотел как можно скорее, заглянуть под жестяную крышку банки.

Но папа, не торопился. Он медленно, как бы испытывая моё терпение, стал поднимать крышку, и то, что я увидел, вовсе поразило меня! В банке были, какие-то белые кусочки, а сверху на них лежали страшные щупальца с крючками на концах. Ух, ты! Как на картинке!

Папа вопросительно посмотрел на меня. Ну, как тебе? Ты такого ещё не видел, как будто спрашивал он, а я смотрел то в банку, то на папу и молчал. Я так растерялся, что даже не мог ничего сказать. Что же теперь будет? Неужели это чудовище можно есть?

Потом, папа взял вилку, наколол на неё щупальца, и спросил:

– «Будешь?»
– «А ты?» писклявым, от волнения голосом протянул я.
– «Я то, буду, а ты что, испугался?»

Я и, правда, испугался, но не мог, же я признаться папе. И тогда я сказал:

– «Давай!» и открыл рот.

Папа положил мне на язык белые щупальца с крючками и стал смотреть, что будет дальше.

А я смотрю в банку, где лежат другие щупальца, и боюсь закрыть рот.

Папа говорит: – «Ну, ешь! Ты почему рот не закрываешь?»

Я закрыл рот, но жевать не стал.

Папа мне опять: – «Ты почему не ешь? Жуй и глотай! Они вкусные!»

Кто это «Они», подумал я? Как же «Их» можно глотать?

– «У-у-у…» замычал я, и замотал головой.
– «Ты чего мычишь?», спросил папа:– «Ешь, давай!»
– «Нет!» промычал я набитым ртом.
– «Не могу!»
– «Почему?» удивился папа.
– «Они мне, кишки перепутают!» ещё сильнее замотал я головой.

                                                                                                                                                              Чудище из банки (Отрывок)
                                                                                                                                                              Автор: Николай Бережной

[/url]

Отредактировано Зорька (2023-11-22 09:02:07)

Позывной # Витянавыход #

Давай запишем эту песню, мать его
Чтоб никогда не поставили на радио
Чтоб никогда не назвали её попсой
И рядом с ней не звучал отстой

Остановите! Остановите!
Вите, Вите надо выйти
Остановите! Остановите!
Вите, Вите надо выйти

В Турции или в Египте
Вите надо выйти
На Самуи или Пхи-Пхи
Вите надо выйти
Витя на репите
Вите надо выйти

Остановите эту музыку!
Она не даёт покоя мужику
Остановите этот бит!
Витя танцует, Витя не спит

Остановите! Остановите!
Вите, Вите надо выйти

                            Вите надо выйти (Отрывок)
                                  Группа "Estradarada"

Я – собака – поводырь. Обычно в поводыри определяют породистых собак - лабрадоров, овчарок, ризеншнауцеров, ротвейлеров, но я - метис. Во мне много кровей намешано. Чувствую в себе кровь и сеттера (молодая очень была быстра и добывала хозяину птицу, охотилась) и борзой (морда похожа: длинный нос и человечьи глаза)и колли ( можно в няньки идти работать, так как заботливая). Сейчас, когда я состарилась, не поймёшь на кого стала похожа - пропала поджарость, лишний вес мешает быстро бегать, потому что хозяин исправно кормит, да и движений мало, ходим спокойно, не торопясь, что способствует накоплению лишнего веса, недопустимого для собак.

Хозяин меня любит. И главное, из-за того, что он плохо видит, он совсем не замечает, что я уже не такая, как прежде, ему всё кажется, что я такая же молодая собака, какой он меня взял когда-то, что у меня такая же блестящая шерсть и озорной взгляд. Голос мой он слышит, а голос мой не изменился, так же громко и звонко лаю. Хозяин мой уже пожилой мужчина и без меня пропадёт, без меня он как без рук и в квартире ничего не находит, и дорогу до магазина, аптеки и его места работы я помогаю ему одолеть. Хорошо, что работает он недалеко, на предприятии рядом с домом.

Нюх у меня пока ещё хороший. Я нахожу ему носки, рубашки, и всё, что нужно, стоит ему только сказать. Только скажет, к примеру: « А где же мои ботинки?» - я тут же ему несу. А о носках я уж и не говорю, я бы их все выбросила в помойку, так они мне надоели. Когда он на работе, я их терзаю, но потом успокаиваюсь и сваливаю в стиральную машину. Конечно, иногда страшно надоедает или настроения нет искать что-то, тогда на этот его постоянный вопрос: « Где?» я отворачиваю морду и рычу, мол, поищи сам, надоел! Но когда он долго не находит, я всё же не выдерживаю и достаю ему то, что надо и рыча, кидаю ему. По запаху я научилась находить и деньги. Он иногда забывает, куда положил, я нахожу, потому что без денег мы с ним не купим еды и будем голодные.

Без меня он пропадёт! Я даже выучена ходить в магазин. Все меня знают в районе, многие помогают, открывают двери, достают из кошелька на моей холке деньги и рассчитываются за меня в магазине. Никто не обижает. По запаху я нахожу продукты: сыр, мясо, овощи, колбасу и кладу в корзинку, которую беру в зубы у входа, потом иду к женщине, которая вынимает деньги из кошелька, пристёгнутого на холке, и кладёт туда сдачу. Она милая и мило мне улыбается. Я ей в благодарность лаю.

До звонка я не достаю, поэтому обивка двери квартиры у нас оборвана. Иногда приходится подолгу скрестись, чтоб хозяин открыл. У него и слух стал хуже. Я не могу его оставить, хоть мне надоела эта работа. Хочется побегать по лесу, поиграть с такими же, как я, собаками. Но я знаю, что он без меня пропадёт, с ним обязательно что-нибудь случится. Поэтому я прошу Бога, чтоб он дал мне подольше пожить. Собаки живут намного меньше, чем люди. Когда я умру, он, наверное, возьмёт себе другую собаку - поводыря, но пока привыкнут они друг к другу, пройдёт столько времени, что и ему уже настанет пора умирать.

Он мне покупает всё, что я хочу. Правда, я особенно ничего не хочу, ну поменять старый потрёпанный ошейник на новый, но это редко, а иногда на праздник купить косточку или пломбир. Я очень люблю мороженое, и он это знает. Он всегда покупает. В общем, у меня хороший хозяин и я всегда веду его осторожно по улице, чтоб он не споткнулся и не упал.
Конечно, личной жизни у меня никакой нет, но у собак так уж, или служи, получай еду и тепло или бегай по улице свободной, голодной, с личной жизнью и с большими опасностями и риском для этой жизни. Вот так и живём.

В общем, это благопристойная работа - быть собакой – поводырём. И хочу пожелать всем моим коллегам, всем собакам-поводырям, терпения, здоровья и доброго, хорошего хозяина (или хозяйки).

                                                                                                                                                                                      Собака - поводырь
                                                                                                                                                                                    Автор: Лидия Дунай

Отредактировано Зорька (2023-11-24 10:17:47)

Пружинка дрожащая

В древнем Риме, в Колизее
С азартом римляне глазели,
Как гладиаторы, круша доспехи,
Друг друга убивали для потехи.
В Испании - там до сих пор
Быков разит тореадор.
Бывает и наоборот -
Бык рогом мужика проткнёт.
Так развлекается народ.
Да, страны многие борьбой знамениты.
А мы-то что ж? И мы не лыком шиты.
У нас трубят во все фанфары,
Что где-то бой идет кровавый.
И что давно, не год, не два
Идёт с коррупцией борьба.
Эх, посмотреть бы - как там бьются?
Где, граждане, билеты продаются?

                                      Развлечения для народа
                                Автор: Вениамин Трифонов

   
    Пожалуй, нет такой силы, которая могла бы искоренить у простого  народа
его врождённую любовь к драматическим представлениям в любом виде.  Впрочем,
подобное искоренение, на наш взгляд, оказало бы обществу весьма сомнительную
услугу.  Политехнический  музей  на  Риджент-стрит,   где   показывается   и
объясняется действие сотен хитроумных машин и где  можно  послушать  лекции,
содержащие массу полезных сведений о всевозможных практических предметах,  -
это замечательное место и истинное благодеяние для общества, и, однако,  нам
кажется,  что  люди,  чей  характер  складывался  бы  под  влиянием  досуга,
проведенного исключительно в стенах  Политехнического  музея,  оказались  бы
мало приятной компанией. Случись с нами несчастье, мы предпочли бы не искать
сочувствия у молодого человека двадцати пяти  лет,  который  в  детстве  все
каникулы возился с колёсиками и винтиками, если только  он  сам  не  испытал
подобного же горя. Мы скорее доверились бы ему,  если  бы  он  был  немножко
знаком с "Девушкой и сорокой", если бы  он  совершил  одну - две  прогулки  по
"Лесу Бонди" или хотя бы ограничился какой-нибудь рождественской пантомимой.

Почти все мы обладаем воображением, которое не смогут удовлетворить  никакие
паровые машины, и даже богатейшая Всемирная Выставка Промышленного Прогресса,
вероятно, не  насытила  бы  его.  Чем  ниже  мы  будем  спускаться,  тем,
естественно, всё более  лакомой  пищей  для  воображения  будут  становиться
театральные представления, ибо это - самый лёгкий,  самый  простой  и  самый
очевидный способ уйти от мира сухих фактов.  Джо  Уэлкс  из  Ламбета  читает
мало, ибо не обладает  ни  большим  запасом  книг,  ни  удобной  для  чтения
комнатой, ни склонностью к чтению, а главное,  -  не  обладает  способностью
живо представлять себе то, о чём он  читает.  Но  посадите  Джо  на  галерее
театра Виктории, покажите ему на сцене открывающиеся  окна  и  двери,  через
которые могут появляться  и  исчезать  люди,  расскажите  ему  что-нибудь  с
помощью живых нарядных мужчин и женщин, поверяющих ему свои  тайны  голосом,
слышным за полмили, и Джо превосходно разберётся в самых сложных  перипетиях
сюжета и просидит там хоть всю ночь, лишь бы ему что-нибудь показывали.  Вот
почему  излюбленные  мистером  Уэлксом  театры  всегда  полны,  и  какие  бы
изменения не претерпевала драма в любом другом месте, в Ламбете она  никогда
не выходит из моды.

    По тут, пожалуй, может возникнуть естественный  вопрос,  становится  ли
мистер Уэлкс более образованным человеком  благодаря  своему  пристрастию  к
театру. Насколько образованнее стал он к настоящему времени,  наши  читатели
могут судить сами.

     Давая им к тому возможность, мы сперва хотели бы указать, что ни в  чём
не виним  тех,  кто  способствует  удовлетворению  любви  мистера  Уэлкса  к
драматическому искусству. Задавленный налогами, не получающий никакой помощи
от государства, покинутый благородной публикой,  не  признаваемый  средством
воспитания общественного вкуса, высокий английский театр  пришёл  в  упадок.
Те, кто согласен жить для того, чтобы угождать вкусам мистера Уэлкса, должны
угождать вкусам мистера Уэлкса для того, чтобы жить. Директор такого  театра
держит  зеркало  не  перед  природой ,  но  перед   мистером   Уэлксом   -
единственным, кто признаёт его театр. И если дарование актёра, подобно рукам
красильщика, принимает цвет того, с чем он работает, актёра вряд ли можно за
это осуждать. Он прилежно трудится на  ниве  своего  призвания,  знает  лишь
безысходную нужду, и даже если ему  повезёт,  живёт  лишь  в  мире  подобий,
которые часто кажутся злой насмешкой. Дарить богатое имение шесть вечеров  в
неделю и мечтать о шиллинге; пировать на  воображаемых  банкетах,  не  зная,
удастся ли утолить голод хотя бы бараньей котлетой; причмокивать губами  над
бокалом с подкрашенной водицей, снисходительно похваливая  живительные  дары
солнечных  виноградников  по  берегам   Рейна;   быть   блистательным   юным
любовником, когда дома лежат больные дети;  закрашивать  следы  горя  жжёной
пробкой и румянами - всё это само по  себе  достаточно  скверно,  и  незачем
требовать от него, чтобы  он  вдобавок  ещё  презирал  своё  ремесло.  Если,
осуждённый   произносить   нелепости,   он   способен   произносить   их   с
удовольствием, то, видят небеса, тем лучше для него, и да  воцарится  мир  в
душе его!

                                                                            из статьи Чарлза Диккенса - Развлечения для народа (статья) (1850 )

Отредактировано Зорька (2023-11-25 11:02:45)

Болтливая..

Он ребёнком любил с пистолетом играть:
Тот пластмассовый, чёрный, с упругим курком.
Нелегко из него ему было стрелять,
А ведь он хотел стать самым лучшим стрелком.

В мире детских обид вырастал паренёк,
И, наверное, слишком уж рано узнал,
Что в игре стоит только нажать на курок,
Чтобы враг по всем правилам мёртвым упал.

А потом все вставали с дворовой пыли
И хвалили, завидуя, меткость стрелка…
Только вслед за неделями годы прошли,
Вырос мастер - стрелок из того паренька.

Он хотел лучшим стать. Наступил этот день,
Неизбежный, как в школе последний звонок.
Он увидел в прицеле живую мишень
И движением плавным нажал на курок…

Генерал хлопнул парня рукой по плечу:
Мол, награда за мной, мой серьёзный молчун.
А стрелок все глядел на того, кто лежал,
Ждал, когда же он встанет…Но тот не вставал.

                                               Самый лучший стрелок
                                            Автор: Павел Великжанин

"Есть легенда, что девчонку
Красной Шапкой звали люди,
Те, кто, знал, что она носит
Шапку с волка мехом внутрь..."

                (... а мясом - наружу! Но это не точно...)

Доброго времени суток, дамы и господа, сегодня разберём, казалось бы, такой знакомый и простой образ из сказок, как Девочка, Которая Несла Пирожки... Да речь пойдёт о Красной Шапочке - ибо в этой истории много подводных камней и нестыковок, а биография главной героини - та ещё загадка.

Иногда известные с детства герои - совсем не те, кем кажутся изначально. И тому есть масса примеров...
Во всей этой истории про Красную Шапочку меня всегда что-то настораживало - словно тысячи маленьких ниточек торчали из полотна рассказа в разные стороны... Потянешь одну - и "добрая сказка" расползается на глазах. Судите сами!

1. Общение в семье Красной Шапочки

Мать обращается к своей единственной дочери не по имени, а использует позывной, что несколько нетипично для семейных отношений. Причём, прошу заметить, не ласковое прозвище типа "белочка моя" или "маленькая принцесса", а брутально - Красная Шапочка (Little Red Riding Hood в зарубежной литературе). Уверен, в боевой обстановке при работе на средствах связи позывной сокращался до "Красной".

- "Красная", пулемётный расчёт на 10 часов!!! Даю добро на "Корзинку", как поняла?
- "Мамуля", принято. Выдвигаюсь с "пирожками"...

2. Неполная семья "Красной"

Мать с дочерью проживают в удалённой от райцентра местности, выживают в дикой природе среди хищников и бандитов, что само по себе заставляет задуматься об уровне их подготовки, однако где же отец "Красной"? И кто он?

Тут нам может помочь анализ иностранных источников.

Дело в том, что товарищ Робин Гуд, (командир группы диверсантов - нелегалов, действующей в лесах "Великобритании" и снайпер-инструктор согласно номера ВУС) в англоязычном написании пишется как... Robin Hood. Не правда ли, любопытно, что оба эти персонажа имеют что-то общее в своих именах?

Я не могу утверждать на все 100%, что перед нами отец и дочь Капюшоновы (думаю, всё же они были Шапкины, а Hood'ами они стали уже после заброски), однако версия даёт объяснение тому, что "Красная" спокойно берётся за выполнение задачи по доставке груза через пересечённую местность, изобилующую агрессивной фауной.

3. Тактико-специальная подготовка Красной Шапочки

Главная героиня нашей статьи - человек, прошедший не только через жесточайшую школу трапперства и курсы боевой психологии, но и владеющий техникой гипноза на уровне Милтона Эриксона (если не выше). О сказанном говорит целый ряд фактов и косвенных признаков:

во время постановки боевой задачи на выдвижение по маршруту "ППД - домик Бабули" Красная совершенно спокойна, сборы минимальны: её не пугает лес, хищники и прочие возможные неприятности (например, голодные лесорубы, которые с высокой вероятности могут пустить слюни в сторону её сдобы...) - такое поведение нельзя списать на непонимание ситуации в силу возраста - только знание леса, повадок зверей и умение постоять за себя могут дать такую уверенность;

навыки ведения допроса суггестивными методами: при диалоге с волком-"бабушкой", Красная использует классическую схему НЛП (нейролингвистического программирования), погружая собеседника в транс "простым диалогом", в котором обсуждает с волком окружающую его реальность, а на деле - погружает в гипнотический транс; соответственно, всё описанное в книге после диалога - уже видения волка, что объясняет сказочную составляющую: живая бабушка и Шапочка, которых вытащили из брюха хищника, чудесное исцеление самого волка в некоторых версиях истории;

психологическая подготовка: встретив потенциальную угрозу, Шапка "прокачала" ситуацию и повела диалог с волком в нужном ей русле - отвела угрозу от себя и направила на... бабушку? Кажется, что ситуация дикая, но что, если я скажу Вам, что Шапка несла в "гости к бабуле" не обычные пирожки, а, скажем так, биологически опасные - для устранения двойного агента? Что, если вся история - это рассказ об отправке ликвидатора для устранения предателя? Тогда всё становится на свои места... Даже отправка волка к "бабуле" - лишь ход матёрого ликвидатора: Красная инсценирует нападение волка, чтобы отвести от себя подозрения, а затем выдвигается в адрес, чтобы убедиться в выполнении задачи и "обнулить" память хищника;

Опираясь на изложенные факты, я считаю, что Красная Шапочка - дочь инструктора по огневой подготовке и командира группы диверсантов-нелегалов, прошедшая углубленный курс по выживанию и ведению боевых действий в лесу.

Кроме того, Красная - психолог-практик, владеющий навыками гипноза "в поле", что говорит об огромном опыте (многие терапевты-гипнологи способны работать только в кабинете, да и то - гарантия успеха не 100%). Именно эти навыки и положили начало "сказочной" части истории.

Реальную же суть всей сказки можно описать одним предложением: ликвидатор использует "втёмную" местного для устранения своей цели, а затем стирает под гипнозом его воспоминания. Ввиду отсутствия во всей истории силовой составляющей и огневого контакта, можем предположить, что Красная Шапочка - "волкодав", подготовленный в НКВД. И кстати: цвет околыша на фуражке - красный...

                                                                                                   Подлинная история Красной Шапочки: краповый берет на тропе войны?
                                                                                                                                             Ресурс: Музей города N

Отредактировано Зорька (2023-11-27 15:17:42)

Под облаками

Отец, бизнесмен со стажем, переживший всякое, позже сказал, что такую тревогу не испытывал никогда в жизни

Ваш диагноз - слишком хорошая,
Слишком верная, мало прожито.
Никого не клеймя за прошлое,
Что-то сильное в Вас заложено.

Ваш диагноз - слишком отзывчива.
Слова "нет" для других не приемлете,
И поэтому вечно улыбчива,
Неудобства в делах своих терпите.

Ваш диагноз - избыток жалости
(От людей, до зверей, птиц, котиков).
Только в моде другие  слабости,
Нет от этого антибиотиков.

Я помочь не могу, дело сложное,
Ничего не поможет утешиться.
Ваш диагноз - слишком хорошая,
Но такие болезни не лечатся.

                                      Диагноз
                        Автор: Танцующая-В Ночи

Впервые о том, что что-то явно не в порядке, я задумался, когда ехал за рулем автомобиля. Приступ был такой сильный, что, потеряв ориентацию в пространстве, я едва не въехал в машину передо мной. Сильное чувство дежавю, тревога и небольшая перемена цветовосприятия. Картинка как будто становится чуть бледнее, но при этом контрастнее. Ощущение длится 10-15 секунд и потом исчезает.

Мне было 25 лет. Подобные приступы регулярно происходили уже пару лет, раньше не чаще раза в неделю, к тому моменту — через день. Недосып, алкоголь и загулы в конце рабочей недели были моими регулярными спутниками, и я всё списывал на них. Надо записаться в зал, установить режим сна, ограничить спиртное — и всё пройдёт, говорил себе я. Но тот случай был особенным: сильнее прочих и с мигающей «лампочкой» в нижнем левом углу поля зрения. Игнорировать приступы дальше было просто глупо.

Родители тут же отправили меня на МРТ головного мозга, где выявили «объёмное образование в правой теменно-затылочной области». Так начался семимесячный период, разделивший мою жизнь на до и после.

Готовясь к госпитализации, я сдал серию анализов, повторно прошёл МРТ, КТ, ЭЭГ и ещё несколько аббревиатур, которые я не запомнил. Родители до конца отказывались верить в происходящее, и потому финалом предварительных исследований стала позитронно-эмиссионная томография (ПЭТ) с радиоактивным метионином. Дорогостоящий анализ, поставивший точку во всех сомнениях: это опухоль.

Один из самых неприятных моментов в деле с опухолями мозга — неизвестность. Никто не может сказать, что это за опухоль, пока тебе не вскроют голову. Даже определить, злокачественная она или доброкачественная, можно, только проведя прямой забор материала. Врачи сошлись в одном: без операции не обойтись. За два года, пока я игнорировал симптомы, опухоль выросла до размеров, исключающих любые другие варианты лечения. «Где же вы были раньше?» — спросила ошарашенную маму врач, увидевшая результаты ПЭТ.

НИКТО НЕ МОЖЕТ СКАЗАТЬ, ЧТО ЭТО ЗА ОПУХОЛЬ, ПОКА ТЕБЕ НЕ ВСКРОЮТ ГОЛОВУ

Стараниями родителей удалось получить квоту на лечение в нейроонкологическом отделении Научно-исследовательского нейрохирургического института имени профессора А. Л. Поленова. Лечащий врач первым делом поинтересовался, правша ли я. Смысл этого вопроса раскрылся мне уже после операции. Человеческий организм устроен так, что правое полушарие отвечает за моторику левой половины туловища, а левое — правой половины. Учитывая неудачное расположение опухоли, нейрохирурги прогнозировали (тактично, впрочем, умалчивая об этом), что после операции будет паралич половины тела, и пытались понять, насколько болезненным для меня будет потеря функционала левой руки.

Мне объяснили, что ощущения, которые я испытываю во время приступов, называются «аура» и являются симптомом эпилепсии. Мигающая «лампочка» правильно называется «фотопсия» и довольно часто возникает вследствие новообразований в затылочной части мозга. По сути, отчаявшись привлечь моё внимание аурами, организм начал посылать сигнал тревоги прямо в глаза. «Скорее всего, поле с фотопсией выпадет после операции», — сказал врач.

ЭТО ОЗНАЧАЛО, ЧТО Я ПОЧТИ ОСЛЕПНУ НА ЛЕВЫЙ ГЛАЗ

Месяц меня готовили к операции, бесконечно брали кровь на анализ, кололи гормоны, проводили исследования. Всё это время я лежал в палате института. Познакомившись с контингентом в отделении, я понял, что мой случай далеко не худший. Кого-то опухоль лишила возможности ходить, кто-то полностью ослеп, кто-то не мог двух слов связать, кто-то потерял всякое представление о том, кто он и где находится. Постоянно курсировали слухи, что кто-то с другого этажа вчера умер на операционном столе, кого-то полностью парализовало, кто-то чуть ли не сразу по возвращении из операционной начал биться в эпилептическом припадке и так далее без конца. Оптимизм вселяло только то, что все эти истории рассказывали пациенты. Никто из медицинского персонала не позволял себе подобного. Вежливые медсёстры, тактичные и профессиональные врачи, незаметные санитары вызывали у меня восхищение.

Вечер перед операцией выдался непростым. До глубокой ночи я лежал без сна, думая о том, сколько всего осталось там, за стенами больницы. Мучительнее всего было думать о том, что, если я умру завтра, от меня в этом мире не останется ничего, кроме воспоминаний. Я не женат, у меня нет детей, я ничего значительного в жизни не сделал. Не написал книгу, не нарисовал картину, не снял фильм…

Настал момент икс. Рано утром в палату зашла медсестра, позади неё стояли санитары с каталкой. Мне велели раздеться догола и лечь на спину на каталку, накрыли одеялом. Мы поехали по длинным коридорам, мимо проходили люди. Проплывающий надо мной потолок по пути в операционную — одно из самых сильных впечатлений за всю мою жизнь. Возможно, это были последние минуты моей жизни как полноценного человека.

Хотелось думать о чём-то значительном, но в голове была пустота. Пустота и тревога. Я хотел, чтобы мы ехали вечно. Но мы добрались быстро. Меня переложили на стол. Вставили катетер в мочеиспускательный канал. Анестезиолог поднёс маску к моему лицу. «Просто дышите», — сказал он. Воздух в маске показался мне прохладным и свежим.

***

— Андрей, — звал меня женский голос где-то вдалеке. Вокруг белая пелена.

Я открыл глаза, но ничего не изменилось — всё та же белая пелена.

— Я ничего не вижу.
— Это нормально, — на этот раз мужской голос.

Задали несколько вопросов, я попытался ответить.

— Давай-ка теперь самостоятельно, — сказала женщина и вытащила катетер.

Снова поездка на каталке. Соображал плохо, не помню подробностей. Приехали в другую палату. Родители всё время операции ждали в коридоре.
.

Несколько часов длился эффект от анестезии, затем голову как будто разбили молотом. Я даже представить себе не мог, что голова может так болеть. Всепоглощающая, неистовая боль, не дающая ни думать, ни разговаривать. Спасало только обезболивающее, которое кололи каждые пару часов. Продолжалось это около недели, затем боль начала приобретать менее мучительные масштабы.

Зрение также начало возвращаться, но очень медленно. Первые две недели я не видел вообще ничего, затем пелена начала рассеиваться маленькими проплешинами то там, то здесь, постепенно возвращая возможность ориентироваться в пространстве. Скоро стало заметно, что рассеивается она только в правой половине зрительного поля, левая же становилась всё темнее. Сбылся прогноз нейрохирурга: от девяноста градусов обзора, которые должен покрывать левый глаз, осталось только пять. Врачи объяснили, что опухоль слишком долго сдавливала зрительный нерв, вызвав его атрофию. На восстановление той части зрения, которая у меня осталась, ушло три месяца.

Через несколько дней после операции пришёл диагноз — «олигоастроцитома медиобазальных отделов правой теменно-височно-затылочной доли головного мозга». Не самый плохой вариант, это радовало.

                      «Она шепчет на ухо: “Мы с тобой навечно”». Монолог мужчины, перенесшего опухоль головного мозга (Отрывок)
                                                                                              Ресурс: "Такие дела".

Отредактировано Зорька (2023-11-28 23:50:23)

Уважаемые друзья, объективная реальность показала, что я не имею достаточных оснований для того, чтобы считать себя мобилизованным по версии режиссёра  фильма "Брат" Алексея Балабанова. В связи с чем, мною были удалены те посты, которые по моему мнению, могли способствовать такой не обоснованной ничем  мобилизации.

Приношу свои извинения всем читателям нашего Форума.

Отредактировано Зорька (2023-11-30 04:58:23)